Die Größe seiner Hände. Die Schwielen daran.
Die Haut von der heißen Schokolade löffeln.
Tee mit Zitrone.
Die schwarzen Hornbrillen, die überall im Haus herumlagen: auf Anrichten,
auf Tischen, auf dem Rand des Waschbeckens im Badezimmer - immer aufgeklappt,
lagen sie dort wie merkwürdige, unbekannte Tiere.
Ihm beim Tennisspielen zusehen.
Wie seine Knie beim Gehen manchmal einknickten.
Sein Gesicht.
Seine Ähnlichkeit mit Abraham Lincoln und wie die Leute dauernd ihre Bemerkungen
darüber machten.
Seine Furchtlosigkeit vor Hunden.
Sein Gesicht. Und noch einmal, sein Gesicht.
Tropenfische.
(Paul Auster: Die Erfindung der Einsamkeit)
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