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Sporadische Notizen

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Rauhreif

am November 14, 2022

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Alles ist Blüte geworden.

Frostblüte.

Nebelgedicht.

Mit gläsernen Zweigen

läutet der Weg

ins weiße Exil der Raben.

(Christina Busta)

Christina Busta

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Ganz ich sein

"Ich bin du, wenn ich ich bin", hat Paul Celan einmal gesagt, ein Satz, der wie ein leises Bekenntnis klingt. Wer ganz bei sich ist, sieht den Anderen nicht als Fremden, sondern als Echo, als Teil seines eigenen Seins. Das Ich in diesem Satz ist bereit, sich zu öffnen, sich berühren zu lassen, wodurch ein Raum entsteht, in dem Nähe ein Angebot und kein Besitz ist. Vielleicht ist es das, was Celan damit meint: Ich bin du, nicht weil ich mich in dir verliere, sondern mich selbst erkenne. /Dieser Blogpost enthält Affiliate-Links. Wenn du auf einen der Links klickst und ein Produkt bestellst, erhalte ich eine kleine Provision, für dich verändert sich der Preis nicht./

Wo der Lindwurm schweigt und die Stadt antwortet - Momentaufnahmen aus Klagenfurt

Es beginnt mit einem Mann, der mit seinem Hund abklatscht. Nicht im metaphorischen, sondern im wortwörtlichen Sinn. Der Hund hebt die Pfote, der Mann die Hand - und beide treffen sich irgendwo zwischen Ernst und Spiel. Man möchte die Szene filmen, aber man merkt, dass sie im Standbild stärker wirkt. Am Bahnhof staut sich die Hitze des Tages auf der Betonplatte wie ein Gespräch, das zu lange geschwiegen hat. Zwei Männer in Lederhose und mit Rollkoffer eilen Richtung Zug. Im Schatten der Bahnhofsuhr sitzt ein Bettler, der mehr Flüche kennt als Bitten. Er schimpft auf den Staat, das Wetter und das WLAN. Aber wenn man genau hinhört, ist da eine fast rhythmische Poesie in seiner Wut - als wäre sie geprobt, nicht aus Not, sondern aus Haltung. Ich gehe weiter in die Innenstadt, vorbei an einem Geschäft mit dem Namen "Bastl WG", was klingt wie eine ironische Selbsthilfegruppe für kreative Selbermacher. Etwas weiter bietet die "Nähambulanz" Soforthilfe für gerissene Nähte ...

Philosophische Photo-Essays: Zwischen-Orte: Räume des Übergangs und der Möglichkeit

In der alltäglichen Architektur unseres Lebens nehmen Zwischen-Orte eine seltsame, oft übersehene Stellung ein. Es sind Räume, die keiner klaren Funktion zugeordnet werden können, Orte des Übergangs, der Durchreise, des Noch-nicht-Angekommen-Seins. Ein Wartezimmer, eine Treppe, ein Flughafen-Terminal, der Seitenstreifen einer Straße – sie alle sind weder Anfang noch Ende, sondern das Dazwischen. Und gerade in diesem Dazwischen liegt eine philosophische Tiefe, die Aufmerksamkeit verdient. Zwischen-Orte sind keine Ziele. Sie fordern nicht unsere Leistung ein, verlangen kein endgültiges Urteil und keine dauerhafte Entscheidung. Stattdessen bieten sie – gerade durch ihre Unbestimmtheit – einen Freiraum. Hier verlieren feste Rollen und klare Identitäten an Schärfe. Wer wir sind, ist in einem Zwischen-Ort weniger durch äußere Zuschreibungen bestimmt als durch unser Verhältnis zur Bewegung, zum Übergang. Diese Räume lassen sich nicht nur physisch denken, sondern auch existenziell. Leb...

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